Inerente aos sonhos

  Hoje me parece tão natural que eu me sinta assim, como se tivesse mais erros que acertos, como se meus próprios acertos fossem erros que eu me esqueci de pontuar. Nesse relativismo mundano, em que todo errado é certo enquanto é útil, todo amargo é doce enquanto não há prova, o meu postulado da vida entra em metamorfose e toda a sua erística deixa de me perturbar.
   O único mundo que me satisfaz é o dos sonhos, onde os profetas são mudos, os moralistas são cegos e todo barulho é surdo. Me deleito em sonhar impossibilidades, como se assim pudesse revogar a vida, como se assim não me submetesse àquele inerte destino que me sangra. De maneira impalpável esse mundo me toca e se funde criando a paz de sentir as verdadeiras sensações, de ter os verdadeiros sentimentos; os sem nome, exemplo ou descrição, os sem positivismo plausível que toque uma colcheia de seu compasso.
   Enquanto que de forma natural prossigo a vida como em uma peça de teatro, com um público que me assiste como um crítico assíduo de todas as épocas. A mim, apenas resta a naturalidade de lidar com os fatos como fruto dos sonhos, como a sombra do mundo que satisfaz, cheios de erros mas com verdadeiras tentativas de plenitude.